Жов 14 2015
Белый шум. Из памяти
“Не жур-берег то, не синь-води то,
А життя мого течія.
Вчуся голосу, вчуся совісті
В журавля…”
(из украинской песни)
Перебирала яблоки на столе. Уродились в этом году. Румяные, крепкие… Золотые, как сама осень. “Последняя осень”, – долетело из ниоткуда, словно прикоснулось к сердцу ледяным крылом и отошло. Отлегло на время. Снова. Оно стало приходить все чаще, словно делая небосвод ниже и ускоряя закаты… Каждый из которых мог стать последним.
Всегда боялась умереть ночью. Не увидеть света солнца в последний раз, не попрощаться с ним, проваливаясь в бездну боли в последний раз. Навсегда… Умереть в холодной зимней тьме, не дождавшись вишневого цвета и тепла мальв… Нечасто их приходилось видеть в городе, сжималось сердце в далеких поездках, с журавлиным ключом стремясь обратно, к истокам, домой…
А дома этой зимой холодно. А людям этой зимой – не до людей. А людям – не до музыки и не до души… “Потом когда-нибудь”, – все потом, все откладывается, забывается, не замечается. Память втаптывается в грязный февральский снег, смешиваясь с землей… с тяжело стучащими о дерево комьями земли.
…Он плачет, не сдерживаясь. Когда на земле становится одним солнцем меньше, на небе загорается новая звезда. Но до нее так далеко, а тут так холодно и безнадежно… Перебирает старые фото. Улыбки, цветы, счастье, а за всей легкой беззаботностью – лейтмотивом – боль. Эти песни, что шли от сердца. Эти песни, что лились из слез. И легким светлым ручейком живили чьи-то сердца, утоляя чужую боль и даря надежду…
…Можно ли плакать за тем, кого никогда даже не держал за руку?.. Когда умираешь вслед за голосом, что касался твоей души, исчезает все. Мир становится чужим и неприкаянным. Куда-то исчезают стихи и звуки, оставляя вместо себя белый шум. Холодный и беспросветный… Он возвращается. В самый жаркий день начала новой осени касается меня ледяным дыханием, напоминая, откуда и зачем пришла. И снова строки рождаются с болью, словно, капля за каплей, насыщаясь ею, и… избавляя, освобождая меня.
“Вернись к истокам, если собьешься с пути. Вернись к себе и обрети силу. Вернись, чтобы найти силы продолжить свой путь…”
Ничто настоящее не рождается без боли. Ничто настоящее не канет в небытие. Ничто не заменит человеку его путь и его крест.
Больно, да, но – шаг за шагом, слово за словом, звук за звуком – из сердца, из души, из памяти… И постепенно белый шум превращается в вишневую метель, отзывается песней журавля и чем-то теплым-теплым, оставшимся тут, на земле…
“Не жур-берег то, не синь-води то,
А життя мого течія.
Вчуся голосу, вчуся совісті
В журавля…”
02.09.15.
Жов 14, 2015 @ 00:37:21
“эхо” Ирины Зауэр
Мы есть пока. Кого-то нет — уже.
Безвременность не временна, как странно.
И надо ждать опять, что исцелится рана,
Но каждый день — как тысяча ножей.
Кто это выбрал, как зачем, когда?
Все пусто, лабиринты и химеры…
Хватило бы любви, но не хватает веры,
А может много верим — в том беда,
Не тем, не так. И только тем, кто Там,
Уже не важно, что и как сказали.
Мы — эхо тишины в пустом и гулком зале,
Последний край последнего листа…
Жов 14, 2015 @ 00:38:06
“эхо” от Shinha
Життя це біль. Пекельна мука
І завжди настає розлука
Що принесе далекий ірій?
Чи стрінемось ми ще коли?
На перехрестях долі ліній
І плаче журавлиний клич
Під хмарами у небі синім…
Жов 14, 2015 @ 12:21:17
Головне – не переплутати – свій та чужий шлях, свій та чужий хрест (коли навіть шансу немає що це твоїм стане)… а так – не буває шуму без причини… і життя без тепла…
гарна замальовка… творчество – оно такое… чи це шлях такий…
Жов 14, 2015 @ 20:00:55
Дякую, що зайшов )))
Зі святом! )
…думаю, не переплутати дає лише те, що тримає, і що повертає людину до неї самої… з будь-яких манівців )
…творчість — так, дивна часом річ ) ось це написалося взагалі всупереч усьому… всупереч трьом зовсім іншим задумам…Певно, мусила сказати. Чи — згадати )